CADA MAÑANA

     Cada mañana se cuela por la ventana los nuevos colores del porvenir, las frescas fragancias de la naturaleza. El sol se abre paso e inunda mi paraíso blanco y se postra ante mi lecho para ofrecerme cuartillas nuevas en las que poder dibujar emociones intensas, versos prometedores que me lleven por desconocidos senderos. 

     Sus rayos azotan mi corazón, aún dormido, lanzándome con furia palabras desechas, deseosas por lanzarse al abismo y luchar, a muerte, con los diversos significados, han de buscar el sentido exacto para ir construyendo el poema, el rayo luminoso de la jornada que acaba de nacer.

LA LUNA INVITA A SOÑAR

     La luna, orgullosa, invita a los soñadores a la última ronda. Los poetas, fieles a la cita, acuden en masa para descorchar las botellas de la ilusión, aquel néctar añejo del ayer se ha ido evaporando con el paso vertiginoso de un tiempo egoísta y ruin.

     La anfitriona anima la fiesta, llama insistentemente a los rezagados y a los que sienten humillados por amores injustos, luchan por escapar de las redes de unas palabras envenenadas, tratan de huir de unas sombras voraces, crueles, que disfrutan con el sufrimiento humano. Todos los males han desaparecer en la hoguera eterna, las sombras han de asfixiarse, no tienen ningún derecho a manipular el sentido de las palabras.

A MIS LECTORES

Os recuerdo que ha aparecido la REVISTA de Escritores en Red, verano de 2015, donde tengo tres poemas y un micro relato. Espero que sea de vuestro agrado, asimismo, podéis visitar el blog de Escritores en Red.

DON QUIJOTE CABALGA DE NUEVO

     Entre el ritmo frenético de la gran ciudad don Quijote cabalga de nuevo, va de aquí para allá buscando, como un poseso desesperado, los fantasmas que azota a esta sociedad desquiciada. Recorre las largas avenidas tratando de acabar con tantos prejuicios trasnochados, persigue a las palabras embaucadoras que confunden constantemente al pobre vagabundo que sueña con llegar a alguna parte donde poder descansar y olvidarse de que mañana ha de poner buena cara para poder recibir una mísera ilusión.

     Don Quijote ve, con desdén, los rostros que le mira al pasar, desconfía de las manos tendidas de las que parecen brotar esperanzas mágicas, ilusiones ópticas que le hace volver a sus antiguos senderos llenos de magos y aventureros de horizontes difuminados. Entonces contaba con la cordura de un buen amigo Sancho, pero este se fue, se perdió, para siempre, en las páginas de algún libro de caballería en busca de la paz definitiva.

LAS PALABRAS ME ARRASTRAN

     Las palabras me arrastran por sendas misteriosas, invitándome en cada rincón del tiempo a detener mis pasos y escribir unas letras sobre la cuartilla recelosa del recuerdo, da igual que sea un melancólico poema o un aventurero relato donde se mezclen las vivencias más extravagantes. Qué más da! El caso en sentirse vivo y poder brindar con las copas, tantas veces usadas, de los recuerdos, hay que impedir que el cristal del espejo se empañe y ya no podamos divisar el rostro risueño de la esperanza.

     Sorbo a sorbo, con esmero, hay que destilar las ilusiones diarias, porque la vida, en muchas ocasiones, es terriblemente dura y las palabras pueden asfixiarse en su propio bilis, entonces, ya nada tendrá sentido.

EL PACTO DEL TIREL CONTUNÍA

     En las últimas elecciones Autonómicas y Municipales el Partido Popular, a pesar de haber ganado en número de votos, ha perdido o va a perder mucho poder, puesto que no ha sacado los votos suficientes que le permita mantener las mayorías absolutas que tenía, pues el ascenso de Podemos y Ciudadanos ha quitado una gran cantidad de votos tanto al Partido Popular, que repito ha ganado las elecciones, como al Partido Socialista, que sigue en caída libre y ha obtenido el peor resultado de su historia, aun así se creen los vencedores y los que van a cambiar las cosas, puesto que esperan contar con el apoyo de esos partidos emergentes. Es decir, el Parto de Tirel o el cordón sanitario impuesto por Zapatero continúa, ‘’Todos contra el PP’’.

EL TONO GRISÁCEO DEL PAPEL

     El tono grisáceo del papel, arrugado ya por el frío de la tarde trataba, por todos los medios posibles, de mantener la compostura. Ya era tarde, y no había nada que hacer. Era demasiado tarde. Los silencios, vestidos de blanco, ultrajaban a jóvenes doncellas, robándolas los atardeceres más hermosos de su corta existencia.

     El poeta contemplaba horrorizado la escena. Era incapaz de moverse, tampoco podía gritar. Su voz temblaba, desaparecía entre ecos moribundos que no llegaba a entender. No comprendía absolutamente nada. No podía esperar nada. Era absurdo, los versos morían en sus entrañas doloridas, maltratados por la espera de los días, por el suplicio de los años monótonos, por las ausencias.